Ay, que me avisan de que en este artículo que he citado antes nos nombran al final sin decir el nombre pero diciendo Javier Calvo (foto). Si es que algún día tendré que leerme los artículos de este hombre enteros, caray.
La única obra de un autor que terminó con su vida dejando una deuda, aquello que podría haber escrito, porque era un grande.
Él vive en Madrid, su Siberia personal, un territorio del que intentará, acaso en vano, escapar a toda costa.
Años 60 y las farmacias son un campo de exploración de “efectos especiales”. Él, como redactor de una revista para hombres, tiene coartada.
El amor y el rechazo por un premio tan conocido pueden hacer que un escritor se muera por ganarlo y haga lo imposible por todo lo contrario.
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¿Vas a ser capaz? No jodas…
Pandilla de paletos y envidiosos. Ya os gustaria escribir la mitad de bien que Olmos
Me temo que no, Ana. A mí, normalmente, me gusta lo que cuenta Olmos. Lo tengo por un tipo bastante lúcido. En ocasiones incluso me gusta cómo lo cuenta. Pero lo dilataaaaaaaaaaado de su retórica se me hace intragable las más de las veces.
A mí me divierten más sus heterónimos, Ana, qué quiere que le diga.
Ay, parece que a Olmos no le gustais mucho. Lo habeis conseguido: tanto perseguirlo el tontito ha caído en el comentario fácil.
A mí me gustan las fotos que saca. El resto pide a gritos penetración anal violenta, qué quieren que les diga.
Por cierto, la primera sesión es gratis.